Kaffet är starkt och bittert, serverat i en porslinskopp med omöjligt litet öra. Värmen har krupit in över Paris gator, det är över trettio grader, men en bris klättrar på Haussman - fasaderna.
Alla röker utom jag. Askkopparna fylls av det svarta pudret och tändarna ligger som en kitchig, färgglad accessoar på bordet. Himmelsblå, citrongul, äppelgrön, fikonköttsrosa. Radion spelar mjuk hip hop, det här är trots allt den trendiga delen av Pigalle (utan sexshopar och plasteiffeltorn).
Jag ställer ner koppen, skeden klirrar till och lägger sig till rätta.
Kanske ska man läsa lite, skriva lite själv, låna ut ett par rader av mitt Parisliv.
Kommentera